A ti te lo voy a contar. Para que
me odies, o me envidies, o me desees.
A ti te lo voy a contar,
que un día entré sin entrar espiando detrás de la puerta
y guardé su secreto
para luego decidir si la odiaba, o
la envidiaba, o la deseaba.
A ti te lo voy a contar, que un día
cogí algo que no era mío y corrí
desnuda por el bosque y en un claro
oscuro iluminado por la media luna,
me revolqué por el suelo y grité
invocando a Hécate y a Perséfone, y gocé
sabiendo que me iba a odiar, a
envidiar, a desear.
A ti te lo voy a contar, que
compartí respiración
con quien no sabía, que yo sabía
que odiaba, envidiaba y deseaba
algo que no sabía que yo tenía.
A ti te lo voy a contar,
que los secretos no se cuentan, que
se guardan
en caracoles que se han secado al sol,
o entre las hojas del libro de la
última estantería,
o detrás de la oreja
enganchados a la tapa del bolígrafo que utilicé
para escribir lo que no quería decir,
o en el lugar mínimo que ocupa la
piedra del mechero,
con el que quemé la confesión, por
si me odiabas, me envidiabas y me deseabas.
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